(vb. ~ ch.) ★ never going back.

Spectres squelettiques se fondant avec la pierre, les ombres de la nuit s’étendent à mesure que le crépuscule tend vers les ténèbres : lentement mais sûrement, chaque seconde pesant de tout son poids sur la courbe de l’existence, le jour s’achève, la nuit s’épaissit. Une seconde passe, suivie d’autres encore, toutes les mêmes, qui se ressemblent, s’assemblent, alors qu’inerte, Vasilii ne bouge pas de son impénétrable état. Telle une statue de pierre, trônant au centre de la pièce, l’homme lorgne le vide en face de lui, ses pupilles reflétant toute l’inutilité de sa condition. Il lui semblait presque que c’était dans une autre vie, que l’aube s’était levée, blafarde puis grisâtre, offrant un ciel de perle au-dessus du District Cinq. Il lui avait paru bien étrange, au Capitole, de voir le linceul bleu profond du ciel, ainsi que le scintillement des étoiles, là où chacune des journées s’alignant à sa vie n’avait été teintée que de ce gris vomissant, crachant ses toxines polluées sur les fantômes déprimés, dépravés, dépassés de ce triste et ignoré coin de Panem. Ses doigts encerclant le fin cristal de son verre, Blunden leva devant ses yeux torves l’aubépine à ses lèvres, liquide ambré tournant inlassablement au rythme de ses mouvements : les années passant, la solitude demeurant, il semblait désormais que ses veines, les palpitations de son coeur et chaque fibre de son corps étaient à présent alimentés par cet âpre cocktail alcoolisé, aux secrets de fabrication précieusement conservés secrets, aux effets si doucereux qu’il ne pouvait s’en lasser. Car dans le silence ambiant du grand salon, le whisky annihilait la peine d’une cuisante solitude, réduisait au silence les hurlements de trop nets souvenirs glissant à ses paupières ; pupilles étroitement dilatées à la pénombre l’entourant, Vasilii demeurait aveugle à ses démons, imprudent marcheur glissant sur les pavés de l’Enfer, bras dessus, bras dessous avec ses vices. Grognant finalement, l’alcoolique quitta sa place, rejetant derrière lui un fauteuil qui semblait avoir été taillé, au fil des ans, pour prendre la forme exacte de sa silhouette vautrée dans le malheur. Aux monstres recrachés par l’abysse glacial de la mort, l’obscurité grandissante d’une nuit s’étendant, s’apparentait au plus précieux des alliés - prendre l’air, vulgaire litanie tournant à l’esprit du démon, brûlant désir au combien humain, frivole, stupide. Dans un réflexe, ses doigts se perdirent dans la trainée cendrée à son menton, image d’un manque indéniable d’entretien depuis quelques jours déjà : vieille de trois jours, cette naissance de barbe parsemait ses joues sans grâce aucune - loin étaient ici, les soins précieux desquels il avait été la victime au Capitole. Capitole, à son esprit s’entrechoquant, cette pensée n’avait de cesse d’être la traduction de l’irrépressible haine brûlant au fond de ses entrailles ; eux, les abrutis pompeux tirés à quatre épingles, détestables bourgeois déversant leur sensible inhumanité sur le reste du monde. Comme une plaie, une épidémie se répandant à travers les veines de la terre, il était à présent dans chaque parcelle du sillage de Blunden - survivre, survivre pour ça, porter  cette marque au fer rouge, gravée en profondeur sous les couches de son épiderme. Plus le temps passait, plus la bête blessée aspirait à la mort ; celle d’il y a dix ans, celle qu’on lui offrirait aujourd’hui : dans cet univers décalé, il était le coupable, l’impitoyable prédateur et non pas la triste victime d’un monde qui ne tourne pas rond. Dans un bruit mas, de verre contre le bois, il reposa son alcool favori, l’abandonnant au profit de quelque chose de plus sain, aimerait-on dire, attrapant une épaisse veste dont il se couvrit les épaules, parant ainsi à toute possibilité d’être repéré, voile noir au teint opalin dans la nuit, toute chance d’être glacé par une pluie inattendue au milieu de son expédition solitaire. Car l’instinct de survie continue de vibrer en lui, ronronnant comme un tambour de guerre, en une révolte l’ayant fait survivre tout ce temps, le punissant pour avoir vaincu ses ennemis. En dix ans de vie déjà, alors que l’empreinte des Jeux s’effaçait des esprits d’autrui mais nullement du sien, survivre perdait de sa saveur, à mesure que les murs de la solitude qu’avaient construit Vasilii, se resserraient autour de lui : détesté, craint, il avait fini par se dire, de toute manière, qu’il ne méritait pas mieux. Qu’il ne préférait même pas mieux, ni une quelconque compagnie, ni des desseins moins grandioses et plus médiocres. Difficile d’imaginer qu’un jour, le gamin effronté du Cinq, aux yeux brillants, l’orphelin de mère que l’on aimait prendre en affection, avait rêvé de devenir géologue, construire une vie piteuse dans cet endroit, et s’y complaire.

En abandonnant vivement la haute bâtisse s’étendant désormais dans son dos, Vasilii frissonna quelque peu sous l’âpre caresse d’une brise indélicate : une tempête approchait, imperceptible, sifflant doucement aux oreilles aux aguets, présente malgré tout, ramenant avec elle, en avant-garde, une odeur de sang lui collant au palais. Il la connaissait bien, synonyme d’Enfers plus grandioses et cauchemardesques, d’affres aux images de puits sans fond - d’aucun n’en ressortirait, il était bien placé pour le savoir. Les Jeux reviendraient, plus acclamés et plus cruels que jamais : à ceux-ci, Blunden devrait reprendre sa place, ne ramenant au Cinq que des cadavres, s’attirant plus encore les foudres de ceux qui le détestaient déjà tant : l’expérience faisant, leurs regards finissaient par ricocher sur lui comme une pierre plate à la surface d’une eau trouble et calme. Il était, à la manière d’un lac, aux profondeurs insaisissables, insondables et indescriptibles, prêt à se transformer en tsunami se déversant sur autrui, épidémie les mouillant jusqu’aux os, les destituant totalement. Vasilii Blunden était devenu la honte du Cinq, l’unique gagnant, revenu vivant des Jeux, mais ayant à jamais transformé le visage du District : aimaient-ils penser qu’il n’était pas né là, qu’il n’avait pas grandi parmi eux et que eux-mêmes, ne lui avaient jamais adressé la parole. Si on les écoutait, aucun n’aurait jamais participé à la création du monstre qu’ils avaient découvert au milieu des décombres d’humain qui étaient revenus à eux. Mais comme un Seigneur imprenable, un Roi trônant, Vasilii était revenu ici, revenait sans cesse ici, quand bien même ses Tributs, eux, gisaient dans leur propre sang ; et chaque année on le détestait, le craignait un peu plus. Et chaque année il s’effaçait un peu plus sous le poids d’une culpabilité inavouable, dévoré par ses vices et ses cauchemars, profondes estafilades à son être que personne, ô personne, ne voulait bien remarquer. Personne aimait-il se répéter, comme si cela pouvait tout rendre plus aisé subitement : il était ainsi plus facile de comprendre pourquoi sa fiancée lui avait craché sa haine en pleine figure aussitôt qu’il avait remis un pied dans cet endroit qui était sa maison. La zone pourrie où il avait aspiré construire sa vie. Pourquoi son père s’était détourné de lui également, une expression de dégoût brillant au fond de ses pupilles ; pourquoi Cressinda n’avait jamais mérité la moindre affection de sa part, le moindre éclat d’humanité au milieu du noir où il l’avait happée. Elle n’avait pas à s’y perdre également, certainement pas pour lui et ce n’était sûrement pas ce à quoi elle avait pu aspirer, si elle n’avait pas été naïve, bête ou vile manipulatrice : comme un ange touchant les flammes d’un Enfer trop grand pour lui, Cressinda aurait menacé de s’y perdre si elle avait été aussi pure qu’elle le prétendait. Elle aurait présenté une acerbe et meurtrière lame au creux des entrailles de la bête Blunden si elle s’était jouée de lui : il était mieux ainsi, spectre flottant dans le jour baissant, observant à peine de ses azurs le ciel passant d’un orangé terne à un gris foncé - cette nuit encore, personne au District Cinq ne verrait les étoiles, et l’on distinguerait à peine un faiblard croissant de lune dans la fumée âpre. Cette odeur pestilentielle qu’il avait tant détesté, s’étouffant dans celle-ci étant enfant, elle lui avait manqué au coeur de l’Arène, où l’air avait été plus asphyxiant et irrespirable encore : quand bien même il affichait une mine morne, Vasilii jamais ne se plaindrait à nouveau de l’oxygène sali de son chez lui. Où il n’était qu’à peine désiré, certes, mais là autour, tous occupés à marcher vers chez eux, à se défaire d’une journée arasante, ils ne lui accordaient pas la moindre attention. On l’attrapa brusquement par les épaules, le ramenant à la réalité froide d’une nuit s’épaississant, désorienté pour un instant, Blunden mit un long instant avant de comprendre qu’il avait percuté quelqu’un dans ses silencieux songes : si dans son manoir de gagnant des Jeux, il pouvait errer à loisir, consumé par ses pensées, l’extérieur ne lui laissait pas cette occasion : s’il se plaisait parfois à jouer des estafilades d’inhumanité qu’on avait laissé dans son âme, aujourd’hui l’humeur n’étant en rien à un servile et factice plaisir ; résonnait en lui simplement la volonté de tourner en boucle sur la même mélopée entêtante, poison assassin glissant dans ses veines. Relevant un regard accusateur vers son impromptue péripétie, le monstre sentit un sursaut d’humanité lui crever imperceptiblement le palpitant, alors qu’il dévisageait à présent la jeune femme. Elle l’avait reconnu également, habituée sans conteste à son air fatigué et pouilleux ; plus personne n’était derrière lui à présent, avec une pseudo bonté, à essayer de faire de lui quelque chose qu’il n’était pas - au moins pouvait-il profiter paisiblement, des derniers temps le séparant encore du Capitole, ou de tout travail officiel qu’on avait trop souvent tendance à lui imposer (quand bien même c’était rare, par rapport aux autres Vainqueurs). « Qu’est-ce que tu fais là ? Tu vois pas qu’il fait nuit ? » Reproche. Sourde inquiétude vibrant au creux de son ventre, Vasilii resserra ses lèvres sèches en une expression contrite d’un certain mécontentement, à peine distinguable dans la nuit. « Tu voyages beaucoup pour quelqu’un qui a tout chez soi. » Marmonna-t-il finalement, détournant le regard : il ne comprenait pas ce qui pouvait l’amener ici - lui, il était né ici, il était éternellement enchaîné à cet endroit, que cela plaise à quelques uns ou non - elle, la chance et l'opulence avaient guidé sa vie, une putain de chance qui l’avait tant préservée, qui la rendait si atrocement détestable : aucune raison qu’elle pourrait lui servir ne lui serait acceptable ; elle ne savait rien, et les bons sentiments de Cressinda ne pouvaient être que factices.

Lentement mais sûrement, année après année, une patiente asphyxie prenait part au poitrail du jeune homme : le souffle court, l’esprit embrumé, Blunden s’effondrait sur lui-même, autour de cette boule logée au fond de ses entrailles - semblable à un trou noir, remuant à l’infini les mêmes déchets, hantises, froideurs d’âme et d’esprit, il se consumait au creux d’où nulle vie ne pouvait ressortir. Face à ces démons sans nom, il était seul, désespérément seul, cadavre dénué d’âme, encore capable d’articuler quelques mouvements de survivance, incapable cependant de ressentir la caresse du soleil sur sa peau, la chaleur d’une main se déposant sur son épaule, la caresse de lèvres au creux de son cou. C’était avant même les Jeux, à l’instant où ils avaient craché son nom parmi la foule qu’ils avaient destitué le monstre de son humanité : il n’avait été qu’alors un gibier envoyé en pâture pour mourir afin d’honorer la gloire de celui qui séduirait le plus les masses stupides du Capitole - triste message, à la manière de son corps sans vie balancé au milieu de la foule : vivant, emplissait-il en moins plus d’effroi ceux qui pensaient à lui que mort, éternelle trace hantant l’existence des Jeux, leur survivance à travers les âges. Et ceux qui n’étaient pas glacés d’effroi par la simple existence du monstre dévoreur de chair hantant les rues et les mémoires du Cinq, ils le zieutaient, bête de foire offerte à la vue accusatrice d’autrui. L’admiration qu’il éveillait n’appelait que les fous, ceux qui étaient receleur de la même graine d’inhumanité que lui, lui la bête recluse qui préférait de loin vivre seule, errer, fantôme sans âme, plutôt que porter plus vivement encore le poids d’une sourde culpabilité. Jouer le rôle de la sanglante survivance des Quinzième Jeux s’avérait plus aisé à endosser en passant une année entière à s’y préparer, mordillant son os, rongeant ses sangs loin de la vue d’autrui. Car eux, ce qu’ils voulaient voir du monstre Blunden n’était pas un relent d’humanité, de regret ou de chagrin, juste la froideur de son corps de serpent, prêt à bondir au moindre instant, le vide au fond de ses yeux qui jamais, au grand jamais, n’avait reflété la moindre âme. Aujourd’hui l’on se plaisait à porter le préjudice de sa démence sur sa folle de mère, qui, sans un regard, sans se retourner, sans hésiter, avait pourri les chairs de sa progéniture d’un grain d’indécence, devenu folie avec le temps. Au Cinq ou dans le monde faste du Capitole, personne ne voulait porter le blâme pour la créature qui venait hanter leurs couloirs de temps à autres.

Vasilii était alors mieux à se repaître de sa solitude, s’entretenir avec lui-même, seul regard dont il acceptait les accusations. Et au milieu de la foule, toute main tendue s’avérait être une maitresse tortionnaire au milieu d’innombrables âmes. Quand bien même Cressinda s’était accrochée, il n’avait vu ni bonté, ni attachement au fond de ses prunelles, juste une détermination orgueilleuse, doublée d’une peur sourde qu’elle ne parvenait qu’à peine à se masquer à elle-même : s’était-elle déjà imaginée dévorée par le monstre Vasilii lorsqu’il la regardait ? Il n’en doutait pas, et bien peu désireux de se voir asséner ces accusations silencieuses de la part de la jeune femme, il avait préféré la chasser, l’enfouir à son esprit et ne plus jamais l’y éveiller. Arguant la brune d’un regard accusateur, là, sous la pâle et imperceptible lueur du clair de lune, Vasilii demeura muet à ses paroles : il n’avait ni pitié ni aide à lui offrir pour l’imprévu qui la frappait soudainement. La pitié n’étant plus quelque chose qu’on avait attendu de voir naître en lui, et l’aide n’étant sûrement pas la bienvenue, quand bien même une quelconque volonté pareille viendrait à germer à son esprit. S’humectant les lèvres dans un sourire dénué de sincérité, Blunden lorgna - inutilement - dans son dos, afin de deviner la haute silhouette de la centrale à quelques pas de là. L’ironie lui arracha un ricanement glacial, foudroiement brisant la nuit, à l’image de la servile attaque de la petite bourgeoise du Deux. « Toutes mes excuses Majestée, savais-tu que le District Cinq était celui qui comptait le plus de maladies respiratoires et la moins haute espérance de vie ? Je parie que personne chez toi puisse même envier nos richesses » Si l’acerbe vérité n’avait jamais franchi ses lèvres, l’orphelin du Cinq qu’il avait toujours été n’avait jamais pu comprendre ce qui amenait Cressinda à se fondre dans un tel paysage de cauchemar. Semblable à une petite poupée de porcelaine, lassée de son monde propre et bourgeois, elle ressentait le besoin de descendre parmi la populace, les honorer de sa présence tout autant qu’elle avait honoré l’être démoli qu’il avait été, de son aide. Ce venin menaçant de passer ses lèvres, Vasilii sentit brûler au fond de ses entrailles cette haine vivace qu’il avait toujours ressenti, dans un coin de ses entrailles, que les Jeux n’avaient fait qu’exacerber : plus encore que d’être une victime disponible et collante, Cressinda Heavensbee était en plus une cible de choix, l’idiote née chanceuse qui trouvait encore matière à se plaindre, voire même à prétendre envier ceux qui étaient destinés à crever ou à survivre dans la merde. Eux, tout autour, destinés à passer leur vie à travailler - lui, contraint d’avoir assassiné pour survivre, comme un bandit, un assassin qu’il n’avait jamais prétendu vouloir devenir. « Tu en connais un rayon en confort et luxe... visiblement, comme toi, je ressens le besoin de me mêler aux pauvres malheureux que je ne peux qu’à peine comprendre. » Tant de fois avait-il aspiré à voir autre chose, désormais, dans les démarches niaises et idéalistes de Cressinda, mais l’agacement, peut-être un geste défensif plus vif encore pour la repousser, lui faisait voir les choses avec une triste vérité. Un pitoyable mensonge peut-être bien ; mais il n’y avait rien au District Cinq pour attendre la jeune femme, personne ici qui pleurait son absence. Il ignora sa pique avec une aisance certaine, ressemblant subitement à un pauvre adolescent se disputant une gloire éphémère. « Ce n’est pas parce que tu t’ennuies chez toi, que c’est le cas de tout le monde. Peut-être que j’avais décidé de prendre le train pour aller donner des graines aux Districts encore plus pauvres. » Un art parfaitement hypocrite qu’elle avait transformé en véritable talent. « Tu ferais mieux de rester chez toi, on dirait que finalement tes petites escapades vont te coûter une nuit par terre devant la gare, si loin de ton matelas moelleux. » Avec fausse déférence, indifférence palpable, Vasilii toisa la brune, enfonçant ses mains dans ses poches. « En passant, mon whisky provient du Capitole, un des meilleurs du pays, c’est pas ici que je viendrai chercher de quoi me saouler. » Haussant une épaule, il se détourna de la jeune femme, prêt à reprendre sa route.

Déchéance humaine, sans visage et sans avenir, Vasilii se contentait d’errer au Cinq, âme en peine, âme solitaire à laquelle personne ne voulait même prêter la plus petite attention. Si, fut un temps, il avait senti la lourdeur de la haine des autres peser sur ses épaules, à présent, le poids de leur indifférence n’était plus qu’une épine dans son pied, infime douleur lancinante de laquelle il n’avait cure. Habitué à n’avoir que sa conscience, tournant en boucle sur elle-même pour unique juge, Blunden préférait la solitude de son grand manoir à une quelconque présence : celle de Cressinda également, alors que dans ses yeux, il y décelait ce qu’elle ne voulait même pas montrer au grand jour. Sans doute ne brillait-il pas du plus grand talent pour deviner les afflictions et les pensées des autres, mais avec la jeune femme, il brûlait de l’assurance de savoir lire en elle comme dans un livre ouvert, arracher au tréfonds de ses prunelles ce que ses lèvres n’exprimaient guère. Comme les autres, Cressinda ressentait à l’égard de Vasilii la haine que l’on aurait à l’égard d’une bête sauvage, un animal insondable qui risquait à tout moment de devenir aussi violent que dangereux : sûrement était-il ainsi, sauvage et indicible dans la noirceur des ténèbres – ses propres ténèbres qui l’englobaient totalement – mais si c’était pour souffrir des œillades à répétition de la jeune idiote du District Deux, il préférait que ce soit en souffrant des propres attaques de son esprit, de la paranoïa germant au creux de ses tripes plutôt que dans une réalité brutale et glaciale. Tout comme les autres, Cressinda le détestait, détestait en tout cas, cette parcelle de lui qui menaçait de ressurgir depuis dix ans déjà, l’aspect implacable de cette personnalité de fer forgée par les Jeux. Les Jeux, l’on pouvait croire que seuls ceux qui y avaient survécu pouvaient comprendre l’abysse solitaire dans lequel on se perdait en survivant, la solitude du gagnant – mais au cœur du Capitole, la bête Blunden avait serré la main de démons plus virulents encore que lui : maquillés d’un visage charmant, de sourires polis et de belles paroles, demeuraient des monstres qui se complaisaient dans la victoire, la mort des autres – des êtres qui n’en avaient cure des âmes esseulées et squelettiques qu’ils portaient sur leurs épaules, vivant d’une éphémère et superficielle gloire. Elle lui donnait envie de vomir, cette gloire qu’était la sienne, cet argent qui brillait au fond de ses poches, ce luxe qui rythmait son existence solitaire. Solitaire – il aurait pu se contenter de vivre simplement, quitte à crever prématurément, écrasé sous le poids du travail à accomplir, aujourd’hui, sûrement se contentait-il de survivre tout simplement. Il lui semblait que c’était un élan qui parcourait son échine, une envie qui courait sous sa peau malgré le désespoir qui l’enivrait : survivre, était-ce un quelconque moyen de rendre justice à toutes les vies qu’il avait prises, à tous les cadavres qui s’amoncelaient encore aujourd’hui sur son sillage ? Pour peu qu’il avait survécu, par la force de sa hargne et obéissant à ses instincts les plus monstrueux, Vasilii était encore aujourd’hui incapable de ramener ses Tributs vivants : ils mourraient tous, alimentant simplement les ressentiments que le Cinq ressentait à l’égard de son héros maudit.

Aussi petite lueur dans le noir avait-elle été, Cressinda n’avait été qu’un désir ardent de bien faire, d’accomplir un acte baigné de bonté dans un monde qui en était dénué : sans doute que la place de l’idéaliste femme qu’elle était, n’était pas dans ce monde, foulant le sol consumé par les cendres d’autrefois, pas dans ce Panem où, à l’odeur de déchéance, se mêlait le parfum rance du sang de ses victimes. Tel un fantôme ayant traversé le chemin de la brune avant de détourner ses pas, Vasilii aurait voulu partir, l’ignorant en la cinglant d’un geste d’indifférence devant ses paroles : les bonnes volontés de Cressinda n’auraient jamais suffi à supprimer ce qu’il avait fait – malgré la science infuse du Capitole, remonter le temps s’avérait encore être un luxe inaccessible – ni l’infime culpabilité hypocrite qu’elle pouvait ressentir à l’idée d’avoir été chanceuse, préservée dans un monde où tous les autres n’étaient que traînés dans la boue, victime de l’inflexible fonctionnement des choses. Lui était maudit, marqué à jamais du Sceau du Survivant – elle, visiblement, était destinée à pouvoir mieux faire, mais ses devoirs de douceur et sainteté n’étaient pas destinés à rendre quelqu’un comme Vasilii meilleur, ou plus respectable aux yeux de ses pairs. « Tu pourrais valoir tellement mieux que ça Vasilii. Ça ne servait à rien de se battre comme ça pour survivre, simplement pour se laisser mourir à petit feu après. » Ses pas se retrouvèrent suspendus dans l’ombre de la nuit. Grave, critique, acerbe, un sourire passa sur son visage – décidément, comment pouvait-elle espérer retrouver quoique ce soit d’humain à la sortie des Jeux ? Ceux qui en ressortaient sans l’ombre d’une estafilade n’étaient que ceux qui y étaient entrés dénués d’âme – à tous les autres, elle était simplement arrachée en plein cœur de l’Arène – tuer pour survivre, c’était définitivement la manière la plus pitoyable de vivre, autant se laisser mourir à petit feu ensuite. La dévisageant par-dessus son épaule, Vasilii souffla d’un air théâtral, levant les yeux au ciel. « Tu as raison, je pourrais faire tellement plus. » Mais l’air indifférent plaqué sur son visage traduisait déjà du mensonge qui passait ses lèvres, le sarcasme qui menaçait au creux de sa gorge. « Je pourrais aller manger des petit-four avec mes non-sponsors au Capitole, discuter des expériences mémorables que je retiens des Jeux avec les autres Vainqueurs, ou alors faire la pute dans ce même Capitole que j’apprécie tant. » Un sourire torve éclairant son visage, Vasilii fit à nouveau les pas le séparant de la jeune femme – à nouveau, il la sonda d’un regard implacable. Il lui semblait presque qu’elle n’avait aucune idée du monde dans lequel elle évoluait tant elle idéalisait la simple idée de vivre, survivre dans un univers comme celui de Panem. Aux promesses qu’il avait formulées autrefois pour s’accrocher à sa vie, plus aucune n’avait de sens dans le Panem qu’il voyait à présent : tordu, fou, déséquilibré ; il était après tout, aujourd’hui, parfaitement à l’image de cette zone fétide et pourrie dans laquelle il évoluait. Survivait, tant bien que mal. « Je peux pas être grand-chose de plus, okay ?! Qu’est-ce que tu pourrais bien attendre de quelqu’un comme moi ?! Que je me repente sur ce que j’ai fait ? Peut-être que tu attendais des confidences sur l’oreiller, tu aimerais croire que j’écris un journal intime dans lequel je larmoie sur mes malheurs ?! » Tous deux se souvenaient bien de la dernière fois qu’il avait fait preuve de tant d’animosité dans la voix à l’adresse de la jeune femme : il ne savait pas, au fond, ce qu’elle avait pu attendre de lui en revenant au Cinq après sa victoire aux Jeux. Il aurait fallu être fou pour imaginer qu’il était toujours celui qu’il avait été avant d’entrer dans l’Arène cauchemardesque qui avait marqué le brutal tournant de son existence, la fin de son humanité. Depuis dix ans déjà, Vasilii avait décidé d’abandonner ses remords dans un coin de son esprit, dévoré par une maladie silencieuse et insidieuse, et ce n’était sûrement pas la plaintive aide de Cressinda qui lui aurait permis de remonter ce gouffre dans lequel on l’avait si brusquement jeté. Il était, de toute manière, tant devenu un symbole d’inhumanité et de monstruosité qu’on ne lui demandait sûrement pas de renouer avec ces relents d’âme et de bons sentiments qui pouvaient toujours vivre en lui. « Tu sais que tu es sans doute la seule imbécile dans ce monde à encore croire que je peux mieux faire. » Un ricanement acerbe passa ses lèvres : quelle ironie quand même. Il lui arrivait aussi, souvent, de s’interroger sur ce qui l’avait fait survivre, le faisait survivre encore aujourd’hui. Rien ne le faisait avancer, si ce n’est des miettes d’un passé appartenant désormais à une autre vie, un autre lui. Vivre, respirer cet air glacial, la regarder, survivre, chaque aube, chaque crépuscule, tout s’apparentait simplement à une saloperie de malédiction.