✝ IT ENDS AT MIDNIGHT (cinderella)

Cours, Cinderella. Cours aussi vite que le vent.

Alors elle court.

Son souffle est saccadé, ses yeux humides et ses cheveux sales voltigent derrière elle. Elle court, Cinderella. Elle prie pour qu'elle ne tombe pas, et elle sent ses chaussures se défaire et lui lâcher progressivement les chevilles, alors elle sert les orteils, fort, fort, pour qu'elles ne restent pas derrière elle. L'enfant a l'air de rebondir sur les aiguilles des sapins, de glisser sur la boue, de fendre l'air. Elle esquive les branches et trace un chemin comme si elle savait exactement où se diriger. Autour d'elle, il n'y a qu'une palette de verts et de marrons disparates et les ténèbres de la nuit qui s'abattent autour d'elle, prêts à l'avaler, toute crue, toute jeune qu'elle est. Elle voudrait pleurer là maintenant, mais le vent lui même tente de l'aider à être plus forte. Il sèche ses larmes aussi bien que l'aurait fait sa mère.
Moins gentiment, moins doucement. Mais il n'y a pas de place pour la douceur ici. Il n'est question que de violence obtuse.

Cours, je t'en supplie. Tu es rapide, tu peux le faire.

Elle revoit dans sa tête les yeux clairs de sa mère plantés dans les siens, remplis de larmes. Elle sent ses mains plaquées contre ses joues et perçoit les sanglots qui se noient dans sa gorge. Elle se souvient de ses lèvres tremblantes, qui peinent à s'étirer en un sourire qui se veut rassurant. Mais ce dont Cinderella se souvient le plus, c'est de sa voix, claire, et forte, et rassurante. Car elle avait beau trembler, ses mots restaient plein de conviction, de confiance.

Cours vite, ma belle. Et tu verras, tu verras, tu reviendras.

Elle croyait en elle. Et personne, ici, n'avait cru en elle. Mais vraiment, qui leur en blâmerait ?
Personne ne croit jamais en une gamine de treize ans.
Personne ne croirait jamais en une enfant. C'était comme parier sur le mauvais cheval ; celui pour qui on a déjà apprêté le tablier à l'abattoir.

Mais elle court, parce qu'elle lui a dit de le faire, parce qu'elle l'imagine, pâle et immobile, comme une statue de marbre, devant son écran, à prier mille dieux qui n'existent plus.
Mais elle court, il le faut.

Et il lui semble que les ténèbres sont loin derrière elle maintenant.




Quelques jours auparavant, elle ne courrait pas.

« Tu restes ici, et tu gardes les provisions. » Elle n'osait pas trop parler devant lui. Au premier coup d'oeil, elle savait qu'il serait leader. Elle l'avait vu monter les marches juste après que l'hôte ait scandé son nom, droit et fier. Pas vraiment stupide mais pas une lumière non plus, il faisait le double de sa taille et on pouvait le considérer assez séduisant : grand, brun, sec mais indéniablement conscient de sa propre force, il avait une aura dominante et il avait de ce fait attiré facilement l'attention du public et des sponsors. Du haut de ses treize ans, elle n'essayait même pas d'avoir la prétention et la stupidité de contester sa décision : elle était juste une petite carrière, alors elle se devait en quelque sorte d'écouter et de rester avec son groupe. Ce serait signer son arrêt de mort que de se montrer insolente, pourtant elle brûlait de lui dire que c'est bien téméraire de la laisser garder toute seule une montagne de nourriture. Bien stupide, aussi. « Tu penses pas qu'elle est trop... petite ? » marmonna un carrière, visiblement moins enclin à repartir, et c'était comme s'il avait lu dans ses pensées. Alors son allié fit mine de la jauger de haut en bas. « Non. Elle s'en sortira très bien. Elle a eu une meilleure note que toi. » L'autre rougit, et Cinderella fait mine de ne pas entendre.
Pas si sûr, qu'elle s'en sorte ; elle sent rôder les autres, là, autour d'eux, attendant patiemment qu'ils s'en aillent tous et la laissent seule.
Elle sentait l'odeur de la mort d'ici, comme si, lentement, elle faisait son chemin vers elle et s'agrippait à ses narines. Mais à vrai dire, elle tremble à peine : la peur part et revient depuis le début des Jeux comme une vague. Parfois, elle l'éclabousse même à peine. Sur sa hanche, elle sent le délicieux et rassurant contact des lames de ses couteaux, et dans sa tête flotte le sept obtenu à son entraînement. Ca la rassure.

Et la petite voix au fond d'elle lui marmonne que ça ne suffira peut-être pas.

« Allez, on y va. » Il lui frôle affectueusement du doigt sa joue encore un peu ronde et se retourne, attrapant au passage un sac rempli de gourdes. Cinderella retient un reniflement dédaigneux : il joue la carte du grand frère, mais elle n'est pas dupe. Il tente de l'endormir, voilà tout. Quand elle l'aperçoit partir avec les autres, elle se dit que c'est sûrement lui, qui gagnerait ; ça l'agaçait et lui faisait plaisir, pour son district. Il attirerait encore plus les sponsors quand le nombre de candidats se réduirait, puis le moment venu (et si ce moment ne se décide pas à arriver plus tôt) il n'aurait qu'à glisser la lame de son poignard sous sa gorge. Et ce serait la fin.
Une fois seule, Cinderella prenait conscience du calme à la fois étrange et paisible qui règne autour d'elle. Elle entendait quelques gazouillis d'oiseaux au loin, très loin, dans la forêt, le vent dans les arbres qui lui fait sentir l'odeur marquée des conifères plantés à profusion. Elle s'assit sur une pile de caisses bringuebalantes et du doigt, elle frôle la mousse fraîche et  qui s'étend un peu partout sur la plate-forme : le sac de couchage n'étant pas des plus confortables, elle avait entreprit d'édifier un matelas de fortune en mousse, découpant précautionneusement des lambeaux. Un travail long et fastidieux mais dont elle était très fière : certes, ne tuait-elle pas des tributs tous les deux jours, autant avait-elle de la suite dans les idées. Bien qu'humide, le sac avait l'avantage d'être absolument imperméable, ce qui lui permettait de s'étendre sur l'herbe molle sans craindre de se retrouver trempée dans la nuit. Une illumination que ses coéquipiers avaient tôt fait de copier, tant la plate-forme se révélait inconfortable. Là, au dessous d'elle, elle entendait le murmure du torrent qui, malgré les protestations des autres carrières qui se plaignaient du bruit qu'il provoquait, avait au contraire tendance à bercer délicieusement Cinderella. En fait, après une heure, elle sentait ses paupières déjà s'alourdir.
C'est le canon qui tonna au loin qui l'aida à faire rapidement surface. Elle se dressa sur ses jambes encore courtes, tous ses sens en alerte. Les oiseaux ont en eu assez de chanter, le vent assez de souffler. Seul le torrent, là, sous ses pieds, devant elle et dans son dos, semblait avoir doublé de volume. Sa main glisse nerveusement sur un de ses couteaux, et elle attendit, songeuse. Si tout s'était bien passé, les Carrières avaient réussi à tuer un autre concurrent. Ou, dans le "pire" des cas, un Carrière avait succombé. Peut-être avait-il glissé et s'était fracassé le crâne sur les roches, pensa-t-elle. Ou bien...
Un cri l'arracha à ses pensées, et elle se rendit compte que c'est elle, qui avait hurlé. Une douleur plus surprenante que lancinante lui avait joliment écorché le bras, et elle découvre avec horreur qu'un couteau mal affûté a tout de même réussi à se planter superficiellement dans son avant-bras. Elle l'arrache, tremblante, et relève la tête. L'auteur du lancer est à peine à quelques mètres d'elle. Grand, plus vieux qu'elle, elle voit d'ici à sa ceinture qu'il a tenté tant bien que mal à se fabriquer des lances grossières. Au vue de l'état déplorable de ses mains, il avait eu beaucoup de difficultés à tailler ses pierres. Rudimentaire, certes, mais efficace.

Ce n'était pas tant ses armes qui la rendait nerveuse. C'était plus son regard, enragé, et sa carrure, certes moins imposante que d'autres, mais tout de même carrée, qui se détachait des feuillages. Il avançait, lentement.
Il avançait, et ses longs bras tirèrent de derrière son dos une lance. Le manche, inégal, taillé dans du bois sec, ne lui offrait pas l'aérodynamique escomptée, et Cinderella esquiva facilement l'arme, sifflante à ses oreilles, qui alla se noyer lamentablement dans le torrent.  A son allure squelettique, c'était évident que c'était la faim qui l'avait poussé à se jeter dans la gueule du loup. Ou plutôt, du louveteau. Mais là, frêle et encore tétanisée, Cinderella le regardait avancer, prise au dépourvu. Il avait du se décider pour en finir à mains nues.

Il n'avait rien à craindre d'une gamine de treize ans n'est-ce pas ?
Il n'y avait jamais rien à craindre de n'importe quel enfant, pas vrai ?

Mais c'est là qu'elle se réveilla.
Il n'y avait plus d'enfant. Plus rien de merveilleux.
C'était mourir ou vivre. Qu'importe l'âge, qu'importe l'innocence. Il n'y a pas de place pour la douceur, pas plus pour la naïveté.

Si elle avait envie de pleurer ? personne ne mourrait par le flot des larmes.
Non.
On mourra par sa lame, et c'est en voyant un autre tribut apparaître qu'elle la dégaina.


C'était ça. Cette fragrance morbide qu'elle avait senti.
En voyant les deux cadavres rouler dans le torrent, leurs lances et mains brisées, dos et torses ensanglantés, Cinderella les toisait et ne bougeait plus.

Ce n'était pas l'odeur de sa mort qu'elle avait humé. C'était la leur.
Et elle se promit qu'elle ne flairerait jamais la sienne.




Trois.
Trois tributs en lice. A peine quelques heures plus tôt, ils étaient six.

Cinderella s'était arrêté de courir. Ses jambes lui suppliaient de s'immobiliser, et son souffle court, ses joues rouges et ses pieds chantèrent en coeur la même supplique. Ses oreilles lui avaient soufflé qu'elle était seule, désormais. On avait pas pu la suivre jusqu'ici.
Autour d'elle, la nuit s'était abattue sur l'ensemble de l'arène. L'obscurité bouffant toute source de lumière, ses yeux clairs peinaient à voir où elle se trouvait. Peut-être au nord, peut-être au sud, qu'en savait-elle ? Dans son dos, elle ne sentait que le poids trop léger de son sac, attrapé à l'arraché avant de décamper : en le fouillant, elle n'y découvre qu'une gourde qu'elle devrait remplir avant d'aller dormir, une corde abîmée grignotée par on-ne-sait-quoi, des bibelots de ferrailles récupérés et une couverture de survie assez grande pour son petit corps. Elle était partie malheureusement -et heureusement aussi- trop vite. Pas l'ombre d'un morceau de nourriture dans son sac, ni dans son estomac déjà vide.

En portant la main à son ventre, elle sent sa main rentrer en contact avec une substance devenue presque collante. Elle saignait. Un peu partout : au niveau du cou aussi, à la naissance de ses hanches et aux côtes. Elle sentait son visage piquer par endroit, alors elle se douta qu'elle devait avoir été touché à la tête également.
Le vent avait effacé la douleur. L'adrénaline, le goût du sang dans sa bouche. Et le froid avait gelé ses plaies.
Elle n'avait pas eu le choix, n'avait même pas remarqué le rouge qui coulait alors. Elle avait du courir. Leurs couteaux avaient tranché l'air tout à coup, et elle n'avait eu que le temps de riposter, sans pouvoir tous les éviter. A ce stade, c'était évident de voir ses alliés se retourner les uns contre les autres. Sans être surprise d'être prise pour cible si rapidement, le noeud dans son ventre creux lui rappelait que ça n'était pas moins douloureux.
Puis elle avait couru.

Tout en pansant tant bien que mal ses blessures, elle se souvint de leurs visages qui s'étaient assombris lorsqu'ils étaient revenus de la chasse, ce jour-là. Ils avaient ricané légèrement la première fois, mettant tout sur le compte du sort. Ce même sort qui l'avait propulsé au milieu de la mort, et du froid, et de l'humidité, et de la solitude. Ce même sort qui n'avait jamais, jamais été en sa faveur. Et ils agissaient comme si c'était ce sort là, qui les avait tué à sa place tous les deux. Mais quand ça s'était reproduit une seconde fois, elle avait vu leurs sourcils se froncer, une nouvelle perplexité pillant toute leur moquerie. Elle s'était senti très fière. Même là, seule et perdue, tremblante un peu, elle se sentait forte.
Parce qu'elle était forte. Elle avait tué trois Carrières en partant. Et elle avait arraché de leurs cadavres ses précieux alliés. Ses précieux couteaux, lames encore teintées de rouge et de boue. Alors elle les nettoya, avec toute la douceur et la patience du monde.
Au fond, juste derrière, elle voyait une cave s'ouvrir, comme faite juste pour elle : recouverte de mousse douce, plus épaisse que celle qu'elle avait entreprit de déposer sur la plate-forme, elle offrait un confort sans pareil et hurlait à ce qu'on s'étende sur elle. Des lambeaux de lianes couvraient l'ouverture. C'était minuscule, mais elle sentait que cet endroit avait été auparavant déjà habité : juste dans le coin de la cachette, du bois sec et noir et de la cendre tapissaient un petit trou, parfait pour allumer un feu, puisque la cachette offrait une ouverture par le haut également. Peu adaptée en cas de pluie, elle serait très bien pour aujourd'hui. En installant ses affaires, elle songea que c'était peut-être sa première victime qui avait séjourné ici quelques temps, puis elle jugea que c'était bien trop petit pour lui. C'était sûrement quelqu'un d'autre, et ça la réconforta un peu.

« Je peux le faire. » souffla-t-elle lorsque, enfin recouverte de feuilles et le sang nettoyé, elle resserra sa couverture autour d'elle.
Et comme une moquerie mélodieuse, presque teintée de douceur, elle crut entendre les "oh" attristés des habitants du Capitole jusque dans sa tête.
Ils pensaient toujours qu'elle ne pouvait pas, n'est-ce pas ? Ces hommes et ces femmes verts et rouges, bleus et jaunes. Pour eux, elle serait éternellement le cheval appelé à l'abattoir. Jusqu'au dernier jour, ce jour là, où elle gagnerait. Elle le sentait, qu'elle pouvait. Au creux de son abdomen
au bout de ses doigts
dans les confins de son âme.